Auteur : Hervé Bazin (1911 - 1996)
Date de publication : 1948
Titre : Vipère au poing
Résumé de la 4ème de couverture :
Vipère au poing, c'est le combat impitoyable livré par Jean Rezeau, dit Brasse-Bouillon, et ses frères, à leur mère, femme odieuse, surnommée Folcoche. Cri de haine et de révolte, ce roman, largement autobiographique, le premier d'Hervé Bazin, lui apporta la célébrité et le classa d'emblée parmi les écrivains les plus lus de l'époque.
Mon avis personnel :
Si j'ai commencé à lire ce livre, c'est qu'il figurait parmi ceux conseillés par notre prof de français, et que ma mère me l'avait également recommandé. Il trônait au beau milieu de la l'étagère-bibliothèque dite "des classiques", au fond du couloir qui mène à la salle de bains du 1er étage, et si je peux jurer une chose, c'est que je n'ai jamais regretté d'ouvrir ces pages. Toute l'injustice et la haine qui peuvent dégouliner de ce livre, et le combat du fils pour renverser l'autorité de sa mère... c'est un livre que je conseille à tout ceux de mon âge, et même plus ! Mais je ne voudrai pas vous gâcher la surprise en vous racontant tout. Je n'ai plus qu'une chose à dire : V.F. !
Extrait :
Au dîner, en silence, voilà le bon moment. Rien à dire. Tu ne me prendras pas en défaut. J'ai les mains sur la table. Mon dos n'offense pas la chaise. Je suis terriblement correct. Aucune faille légale dans mon attitude. Je peux te regarder fixement. Folcoche, c'est mon droit. Je te fixe donc, je te fixe éperdument. Je ne fais que cela de te fixer. Et je te parle en moi. Je te parle et tu ne m'entends pas.
Je te dis : << Folcoche ! regarde-moi donc, Folcoche, je te cause ! >>
Alors ton regard se lève de dessus tes nouilles à l'eau, indécis, cherchant l'endroit faible qui n'existe pas. Non, tu ne mordras pas, Folcoche ! Les vipères, ça me connaît. Je m'en fous, des vipères. Tu as dit toi-même, un jour, devant moi, que, tout enfant, j'en avais étranglé une... << Une faute impardonnable de ma belle-mère, sifflais-tu, un manque inouï de surveillance ! Cet enfant a été l'objet d'une grande grâce ! >> Et, ce disant, le ton de ta voix reprochait cette grâce au Ciel.
Mais ton regard est entré dans le mien et ton jeu est entré dans mon jeu. Toujours en silence, toujours infiniment correct comme il convient, je te provoque avec une grande satisfaction. Je te cause, Folcoche, m'entends-tu ? Oui, tu m'entends.
Alors je vais te dire : << T'es moche ! Tu as les cheveux secs, le menton mal foutu, les oreilles trop grands. T'es moche, ma mère. Et si tu savais comme je ne t'aime pas ! Je le dis avec la même sincérité que le "va, je ne te hais point" de Chimène, dont nous étudions en ce moment le cornélien caractère. Moi, je ne t'aime pas. Je pourrais dire que je te fais, mais ça serait moins fort. Oh ! tu peux durcir ton vert de prunelle, ton vert-gris de poison de regard. Moi, je ne baisserai pas les yeux. D'abord, parce que ça t'emmerde. Ensuite, parce que Chiffe me regarde avec admiration, lui qui sait que je tente de battre le record des sept minutes vingt-trois secondes que j'ai établi l'autre jours et qu'il est en train de contrôler sans en avoir l'air sur la montre-bracelet de ton propre poignet. Je te pistolète à mort, aujourd'hui. Ce faux jeton de Cropette me regarde aussi : il est bon qu'il sache que je ne le crains pas. Il est bon qu'il ait peur, lui, qu'il réfléchisse aux inconvénients auxquels il s'expose. Je commence à bien lui pincer les fesses quand c'est nécessaire et je serai bientôt assez fort pour lui casser sa sale petite gueule, comme dit Petit-Jean Barbelivien qui ne l'aime pas, car personne, pas même toi qui t'en sers, personne vraiment ne l'aime. Tu vois, Folcoche, que j'ai mille raisons de tenir le coup, la paupière haute et ne daignant même pas ciller. Tu vois que je suis toujours en face de toi, mon regard tendu vers ta vipère de regard à toi, tendu comme une main et serrant, serrant tout doucement, serrant jusqu'à ce qu'elle crève. Hélas ! pure illusion d'optique. Façon de parler. Tu ne crèveras pas. Tu siffleras encore. Mais ça ne fait rien. Frédie, par de minuscules coups d'ongle sur la table, vient de m'annoncer que j'ai battu le record, que j'ai tenu plus de huit minutes les pistolétade. Huit minutes, Folcoche ! et je continue... Ah ! Folcoche de mon c½ur ! Par les yeux, je te crache au nez. Je te crache au front, je te crache... >>
<< Frédie ! Tu as fini de faire l'imbécile avec tes ongles. >>
C'est fini ! Tu es vaincue. Tu as trouvé le prétexte pour te détourner. L'héritier présomptif, tu le gratifies d'un coup de fourchette, pointes en avant, et, moi-même, tu me gratifies d'un rapide battement de tes cils trop courts, ce qui signifie : << Petit crétin, je te rattraperai à la première occasion. >> Et, comme je souris au millimètre, d'un sourire à peine perceptible pour tout autre que toi, tu te venges en réitérant le coup de fourchette sur le dos de la main de Frédie, en choisissant l'endroit le plus sensible, à la jointure des doigts, là où l'on compte les moins de trente ou trente et un jours. Quatre petites perles de sang apparaissent, parce que tu as frappé un peu trop fort. Frédie me regarde de travers, maintenant. Papa proteste faiblement :
<< Je t'ai déjà dit, Paule, de n'employer que le dos de la fourchette. >>
Et l'abbé, outré, baisse de vertueuses paupières. Il ne s'y fera pas non plus, celui-là. Il s'en ira bientôt.
Adaptations cinématographiques :
Vipère au poing (1971)
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Et vous, qu'avez-vous pensé de ce livre ?
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